他为人敬重，受掌权者喜爱，被贵族们高声称赞，他以为自己的荣耀来之不易却又理所应当。
直到莫扎特的出现。

他原以为把自己的乐章淬刻进金箔就足够让安东尼奥•萨列里这个名字流芳百世。
直到莫扎特的出现。

沃尔夫冈•阿玛多伊斯•莫扎特，这个不羁的浪荡子，稚嫩的神童，用死亡作诗，咏唱着无关死亡的永恒，把华美的咏叹调赋予终将凋零的玫瑰，把卒章的叹息藏进贵族繁复的裙底。
于是长街上有他的影子，沼塘里有他的灵魂，连宫廷的角落也随意散落着他的才华。

无人不识。
无人不嫉。

妒恨是多么神奇的一种情绪啊，明明占着恨的名字，却只比爱念多些荆棘。
他的眼眶里永远装着那个年轻人。

他也此心虚，却终究不作为，偶尔轻轻拨弄着俗务，筛出些世俗的苦难送进锻造音符的神匠炉底，让真神发笑，令他的痛苦一字一句逐渐变得合理。
他表面不动声色，暗地却近乎贪婪地爱惜着自己的翎羽，这原本该是他踏上朝圣之路的门票。
他的翅膀多美啊，可是太阳上已经有莫扎特了。
于是他献身，拥抱，融化，灭亡。

他应得的。
他自愿的。
如果他有幸，被时间宽恕，曾这样同莫扎特自白过。